Inteligência e sensibilidade na voz de Rubem Alves

Cláudia Rodrigues
No meio do desencanto e da desesperança que me causa o ufanismo bélico dos últimos dias no Brasil, de repente me vejo envolvida pela pequena Feira do Livro de Osório, a cidade em que vivo. O grupo da Vivi, nosso teatro local, numa adaptação de Fabiana Linhares, conta em esquetes com balé, tecido e música ao vivo uma linda história de Rubem Alves: A menina e o pássaro encantado.

E ali está ele, aos 77 anos, muitos livros depois, em carne e osso, dizendo que não sabe a idade em que está porque 77 anos já se foram e ele não tem a menor idéia de quantos faltam, mas sabe que não faltam muitos.

A menina e o pássaro encantado ele inventou para consolar a filha Raquel quando ela estava com 4 anos e não se conformava que o pai iria viajar de avião para longe. Raquel estava muito assustada com um acidente, cismou que o avião poderia cair e o pai nunca mais voltar. Ele então, baseado em seu próprio desejo de voar, criou a história da menina que queria trancar o pássaro e  mais tarde, no ocaso da vida do pássaro, ela surgiria com asas para liberdade e aí o pássaro é que não poderia mais voar.

Contou que essa história foi amante de seus amigos adultos alguns anos depois porque também serve para elaborar as piores fantasias de castração de liberdade entre cônjuges. Um dia ele recebeu sobre a mesma fábula uma estranha interpretação, de que o pássaro seria Deus, o eterno presidiário das religiões. Arrasou.

Falou ainda de educação e sobre esse tema remeteu-me às lembranças do saudoso professor José Ângelo Gaiarsa, que se foi no mês passado. Grande surpresa porque nos textos sobre educação Rubem Alves é firme, mas muito doce e ali ao vivo ele botou para quebrar, como eu só havia assistido Gaiarsa fazer. Pulava de alegria internamente porque penso exatamente como ele, que a morte da literatura está nos excessos de teoria sobre a literatura e a língua portuguesa. Os professores que não entenderam o que ele quis dizer, não estão preparados para o tipo de relacionamento humanista que ele propõe; muito menos conseguem alongar o pensamento sobre o que Rubem Alves enxerga como literatura, que é a arte de colocar o nosso eu para fora, sem amarras, sem repressão, sem moldes.
Exemplificou muito bem citando Murilo Mendes e a antropofagia fantasiosa do escritor, que afirmava ser possível comer os autores por meio da leitura. Foi mais longe, nos falou da antropofagia real dos Ianomâmis e da lógica sensível dela. Mas entender o que quer dizer, por melhor que se explique e se demonstre com exemplos porquê e como os sentimentos são mais inteligentes do que os pensamentos, é difícil para nossa sociedade ocidental, cartesiana e que só vê eficiência no enquadramento e na repressão.

Pois é, ele falou de um livro chinfrim que leu e tirou grande proveito(por causa dos sentimentos), Xogum –também li quando morava em Tóquio— e isso me levou à associação de corpo e mente para os orientais, visto de maneira tão diversa do que percebemos aqui no Ocidente. Para os orientais a inteligência está na barriga, nasce no sistema límbico, não na cabeça. Enfim, se dependesse dos meus 46 anos já comidos pelo tempo passaria a noite falando com ele sobre os textos que nascem da barriga e como podemos evitar traumas de “ruim de português” implantados em crianças e levados para uma vida inteira, como um carimbo, apenas facilitando a livre expressão dos sentimentos e pensamentos pela escrita nos primeiros anos de cátedra escolar.

O cinema imita a vida, mas livro cinema não imita. Penso que filmes precisavam sempre ganhar outros nomes, nunca os nomes dos livros, tamanha a decepção que sentimos ao não vermos as nossas cenas escolhidas na tela. Mas ver aquele que lemos e apreciamos ao vivo, falando, trazendo sua alma até nós, ainda que não tenha a profundidade das palavras bem costuradas como ficam quando bordadas, cravadas no texto, é uma experiência anímica sem comparação com qualquer um entre seus melhores textos.

E foi assim, por esse belo encontro, que minha alma ficou leve e já penso que o narcotráfico, o narcofutebol e a narcomídia podem ter solução. De repente tenho esperanças e estou cheia de amor para dar. Bem, agora, depois de uma semana de pesadelos e insônia com as crianças do Rio que ficaram sem o sustento vindo de seus pais, vou renovada e de alma leve para perto do meu escritor particular; sábio, calmo e profundo, que jamais se abala em ciúmes dos homens normais, mas exibe um sorriso de canto de boca, para lá de maroto, quase uma confissão de ciúme, diante dos seus semelhantes.

Momento cara-de-pau: dei um “Bebês de mamães mais que perfeitas” autografado com letras trêmulas para Rubem Alves. Foi no impulso, mas convenhamos, teria sido pior se eu tentasse vender para ele, né?

Momento cara-rachada: ele disse que vai ler com muito carinho e aí morri de vergonha, porque só então me dei conta do abuso de alugar os olhos do homem com histórias para gestantes.

 Tá, sei lá, pouco importa se Rubem Alves vai me comer ou não, o importante é que agora posso comê-lo com voz, gestos e especiarias.